La pregunta.

 La gran pregunta que quita el sueño;
  te desarropa,
o te la pone cada mañana.

 Ni mi madre le encuentra
el sentido,
                           pero continúa,
                        por favor, continúa.

 Qué es la vida.

 La vida.

 La vida está
en los ojos de un niño palestino
 cuando dice
                       adiós
a su hermano,
                        al-que-no-verá-jamás.

 La vida es
la madre de la madre
de tu madre,
 que habla de su madre como
                                                 mamá,
 como si estuviera viva,
 como si no se lo contara
al hijo del hijo
de tu hijo.

 La vida es
un sordo que nunca se ha escuchado,
y que jamás escuchará
  la voz de su mujer.

 La vida es
reírse de uno mismo,
 al mirarse en el reflejo invertido
de una cuchara.

    La vida soy yo.

 Qué es la vida
                         cuando no estoy en ella.

                       (Eso no me importa, no tengo ni idea)

 Pero qué es la vida
                        cuando tú no estás en ella.

 Cuando destierras mi cariño
del mundo donde solía caminar
 de la mano
   con tu cariño.

 Qué es la vida
cuando te pienso,
  y tú jamás podrás volver a pensarme;
 a pensar.

 Qué es la vida
cuando tus ojos son
 los nichos de la vida tuya.

 Qué es la vida
cuando el verbo que empieza
por m,
            y del que quiero huir,
 -así vive el verbo morir-
se ha llevado más
         de lo que ya no respira.

 Qué es la vida
cuando ya no te escucharé
  hablar de tu madre,
la que te acaba de dar a luz
    en la muerte,
cuando todavía no hemos tenido hijos.

 Qué es la vida
cuando deseo cada segundo
 haber nacido sordo,
                                  para no olvidar tu voz
                                   a cada segundo que deseo
                                     haber nacido sordo.

 Qué es la vida
cuando te lloro,
cuando te lloro y
cuando te lloro,
porque no sé qué es la vida.

 Qué es la vida
cuando casi me ahogo
con tu último aliento.

 La vida soy yo,
                           pero es cierto que,
 yo era más yo,
                           cuando estaba contigo.

 Una nube pasajera sorprende al público:
 unos amantes de agosto
a gusto amándose el uno al otro.

 Un atisbo, una mirada,
una duda. Una duda.

 ¿Y qué será de nosotros mañana?
¿Habra un mañana en el que seamos nosotros?

 Te quiero
y querría creer que tú también me quieras.

 ¿El tiempo nos quiere, amor?
¿Quiere el tiempo nuestro amor?

 Sostengo tus manos en duda
y nuestros ojos se funden bailando
el vals de los cristales rotos.

 ¿Que sabían todos los que niegan?
¿Qué sabemos nosotros?

 Esperábamos,
esperamos
y
esperaremos.

 Y así,
 nos fusionamos en dos olmos secos
que esperan, de ramas entrelazados,
otro milagro de la primavera,
deseando ser
un amor de verano que sobreviva
a todas las estaciones.